eu só tenho eu,
pedaços de um barulho que ecoa nas noites surdas da minha cidade
falo,
para mim mesmo
nas exatas linhas que traçam os caminhos da minha cidade
falo para fantasmas,
que bebem nos bares em que a música embala tudo em todos os cantos da minha cidade
calo,
para mim mesmo a música
silêncio
que a noite grita em urros de ônibus fugindo de tiros nas ruas da minha cidade
ando,
furando a noite
furando túneis
os grandes viadutos mudos e inúteis a empurrar multidões na minha cidade
sou o mundo
em minha cidade
o inútil gesto de pedir de volta
o que se gasta em uma conversa onde tudo que interessa é eu e você
em um breve instante onde nos consumimos e tudo é consumado
vou eu,
vai você
entre as vitrines iluminadas com manequins que conversam sobre a solidão
com pivetes alucinados dormindo em cobertores nas marquises da minha cidade
onde
eu,
você
ônibus, aviões, bares, esquinas, marquises, túneis, música
que construam palavras
que guardam a história das coisas e gentes da minha cidade
onde
eu,
você

—Pedro de Alencar Motta